Svanito l’oste, il pistolero ripose il suo revolver. Aggirò il bancone impolverato e controllò le bottiglie esposte sulla credenza. Sentiva dietro di sé lo sguardo…
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Era una calda notte d’agosto, senza stelle e senza luna: entrambe rapite da banchi erranti di nubi. L’afa opprimeva Trifalco, come una maledizione gitana pronunciata…
